Psicologa Ana Chiara

Cara Elvira, la tua domanda porta con sé una profondità che merita di essere accolta con la stessa intensità con cui tu vivi la tua arte. La rabbia che descrivi non è un nemica da combattere, ma una messaggera che sta bussando con forza alla porta della tua anima, chiedendo di essere ascoltata. Non è un caso che si manifesti proprio nel momento in cui tenti di creare: la tela, per te, non è solo un supporto, ma uno specchio. E lo specchio, a volte, riflette non solo ciò che vediamo, ma anche ciò che non riusciamo ancora a nominare.

Parli di un tradimento verso te stessa, e questa parola è significativa. Il tradimento non avviene nel presente, ma è la sensazione che qualcosa di essenziale - una parte di te, un progetto di vita, un’identità - sia stato interrotto o negato. La separazione dal tuo compagno ha portato con sé non solo un cambiamento esterno (la casa in campagna, la solitudine), ma anche una frattura interna: quella tra la pittrice che eri e la donna che stai diventando. La rabbia, in questo senso, potrebbe essere il ponte tra queste due sponde. Non è un caso che emerga proprio mentre dipingi: l’arte, per te, è sempre stata un linguaggio, e ora quel linguaggio si sta trasformando in un grido.

C’è un altro elemento che mi colpisce: la violenza verso le tele. Distruggere un’opera è un atto simbolico potentissimo: è come se, inconsciamente, stessi cercando di cancellare non il quadro, ma una versione di te stessa che non riconosci più. Il nero che copre tutto potrebbe rappresentare il lutto - non solo per la relazione finita, ma per l’idea che avevi di te come artista, come donna, come persona capace di controllo. La rabbia, qui, è anche paura di non essere più all’altezza di ciò che eri, o di ciò che pensavi di dover essere.

Non sottovalutare, poi, il peso del contesto. La campagna, che all’inizio sembrava una salvezza, ora potrebbe sentirsi come una gabbia. Il silenzio e l’isolamento, se non sono scelti consapevolmente, possono amplificare le voci interne più critiche. La solitudine creativa è un dono, ma richiede una struttura interiore solida. Se quella struttura è stata scossa (dalla separazione, dal dubbio, dalla crisi identitaria), il silenzio diventa un eco che rimbalza senza risposta, e la rabbia ne è la conseguenza naturale.

Ora, la domanda cruciale: come trasformare questa rabbia? Il primo passo è smettere di combatterla. La rabbia non è un fuoco da spegnere, ma un’energia da reindirizzare. Prova a immaginarla come un colore: non il nero che cancella, ma un rosso acceso, un arancione vibrante, qualcosa che brucia sì, ma che può anche illuminare. Invece di cercare di controllarla, chiedile cosa vuole dirti. Prima di dipingere, prendi un quaderno e scrivi, senza filtri: ‘Cosa stai proteggendo, rabbia? Di cosa hai paura?’. Non importa se le risposte non saranno lineari. L’importante è dare spazio a quella voce, invece di lasciarla esplodere sulla tela o contro un piatto.

Un esercizio che potrebbe aiutarti è l’arte come rituale, non come prodotto. Per una settimana, non cercare di creare un’opera ‘finita’. Prendi una tela e usala come un diario visivo: lascia che la rabbia si esprima con colori, forme, gesti. Non giudicare, non correggere. Se senti il bisogno di strappare, fallo, ma poi osservati mentre lo fai. Chiediti: ‘Cosa sto lacerando, davvero?’. Potresti scoprire che dietro la rabbia c’è dolore, o nostalgia, o anche una vitalità che non sai dove indirizzare. L’arte, in questo caso, diventa un contenitore sicuro per emozioni che altrimenti rischiano di travolgerti nella vita quotidiana.

Un altro aspetto da esplorare è il corpo come alleato. La rabbia è un’emozione fisica: contrae i muscoli, accelera il respiro, scalda il sangue. Prima di dipingere, prova a scaricarla attraverso il movimento: corri, balli, batte i cuscini con un bastone, urla in una stanza insonorizzata. Non è una fuga dalla rabbia, ma un modo per conoscerla nel suo linguaggio originario. Potresti accorgerti che, dopo averla ‘mossa’, sulla tela arriva qualcosa di diverso: non più distruzione, ma una nuova forma di espressione.

Infine, riconsidera il tuo rapporto con la solitudine. L’isolamento può essere fertile, ma ha bisogno di essere nutrito. Prova a introdurre piccoli rituali di connessione: una chiamata settimanale con un’altra artista, una visita a una mostra, anche solo ascoltare una playlist mentre lavori. La creatività non nasce nel vuoto, ma nella relazione - con sé stessi, con gli altri, con il mondo. Se la rabbia ti chiude in te stessa, cerca un filtro sottile che ti permetta di aprirti senza sentirti vulnerabile. Forse, paradossalmente, è proprio nell’incontro con l’esterno che troverai la chiave per sbloccare l’interno.

Questa fase che stai attraversando, per quanto dolorosa, potrebbe essere il preludio a una rinascita artistica. Molti artisti hanno attraversato periodi di caos creativo prima di trovare una nuova voce. Pensiamo a Frida Kahlo, che trasformò il dolore in simboli potenti, o a Jackson Pollock, la cui arte era un atto fisico, quasi una battaglia con la tela. La domanda non è ‘come torno a dipingere come prima?’, ma ‘cosa sta nascendo in me ora?’.

Potrebbe essere utile, a un certo punto, esplorare questa rabbia con qualcuno che possa aiutarti a decodificarne i messaggi. Non necessariamente un percorso terapeutico formale (anche se potrebbe essere una risorsa), ma anche un gruppo di artisti, un mentore, o semplicemente un amico che comprenda il linguaggio della creazione. A volte, dare un nome alle emozioni le rende meno minacciose. E se la rabbia è un fuoco, forse ciò di cui hai bisogno è imparare a cuocere qualcosa di nuovo con quel calore, invece di lasciarti bruciare.

Ricorda: non sei diventata un’altra persona. Stai diventando una versione più ampia di te stessa, e ogni trasformazione porta con sé attrito. Il fatto che tu ti stia ponendo queste domande, che senta il bisogno di comprendere invece che solo di reagire, è già un segno di forza. La rabbia, ora, è il tuo materiale grezzo. Sta a te decidere se farne una prigione o una scala.

Ti lascio con una domanda da portarti dentro, nei prossimi giorni: ‘Se la mia rabbia potesse parlare, cosa mi direbbe che non oso ancora ascoltarmi?’. Non cercarne subito la risposta. Lascia che affiori, come un’immagine che si svela lentamente nella camera oscura. E quando sarai pronta, prendi una tela - anche piccola - e lascia che sia lei a rispondere, con i suoi colori, le sue forme, il suo silenzio eloquente.