Psicóloga Ana Luz

Mateo, gracias por compartir tu reflexión tan profunda y sincera. Es muy valioso que, como psicólogo, te hagas estas preguntas porque indican una conciencia aguda de tu propio proceso. Has tocado un punto central: el altruismo, cuando surge de una auténtica conexión con el otro, es una fuerza hermosa. Pero cuando se convierte en el único canal para validar tu existencia, puede transformarse en una jaula donde tu propio sentido de vida queda en segundo plano. Ese mapa del tesoro de tu infancia, donde el premio era 'encontrar a papá feliz', es una pista poderosa. Revela que desde muy temprano aprendiste a asociar tu valor personal con el bienestar de otros, especialmente de figuras significativas como tu padre. No es una 'culpa' tuya, sino un patrón de supervivencia afectiva que, en aquel entonces, te daba seguridad y conexión. Ahora, como adulto, ese mismo patrón se ha profesionalizado: celebras los hitos de tus pacientes como propios, pero el permiso para cuidarte a ti mismo te resulta esquivo. La voz que te dice 'el tiempo que inviertes en ti es tiempo robado' es el eco de esa exigencia internalizada. No es egoísmo cuidar de ti, es la base desde la cual puedes cuidar auténticamente a otros. Para reconciliar tu instinto de cuidar con tu necesidad de explorar tu propio propósito, te propongo que empieces a ver tu autocuidado no como una actividad separada, sino como una parte integral de tu labor terapéutica. Del mismo modo que un cuchillo debe ser afilado para cortar, tu bienestar es la herramienta que da calidad a tu ayuda. Dedica un tiempo pequeño pero sagrado cada día a algo que no tenga que ver con 'lograr' nada, solo con estar contigo: caminar sin rumbo, escuchar música, o incluso tallar madera, como tu padre. Eso es 'excavar' para ti, en el sentido que mencionas. En cuanto al sueño de la arena: cavar un pozo en la playa y que se llene solo es una metáfora muy rica. Tu esfuerzo por buscar un 'sentido' o una 'huella' parece que no deja marca visible, como la arena que se llena sola. Esto puede reflejar la sensación de que, por más que te esfuerzas en ayudar (cavar), el resultado no te pertenece o se desvanece, o que tu propia búsqueda de propósito se siente infructuosa. La arena que se llena sola podría representar las demandas externas (pacientes, familia) que siempre ocupan el espacio que intentas abrir para ti. Pero también hay otra lectura: la arena es el soporte, el suelo mismo; quizás no necesitas hacer un 'pozo profundo' (una gran hazaña), sino aprender a sentarte en la playa y permitir que la arena te sostenga. El acto de excavar puede ser el esfuerzo mismo de 'buscar' algo que quizás ya está ahí, en el simple hecho de estar. Envejecer con propósito no significa tener un destino fijo, sino como tu padre con sus tallas: 'porque sí', sin explicación. Eso es un acto de libertad. Te invito a que, durante una semana, no anotes los hitos de tus pacientes en tu cuaderno de 'pequeñas revoluciones', sino que anotes una 'pequeña revolución' propia cada día, por mínima que sea: tomarte un café en silencio, decir 'no' a una demanda, o simplemente reconocer que permitirte sentir incomodidad al cuidarte es parte del proceso. No eres una traición a tu padre ni a tus pacientes al buscar tu propio centro. Al contrario, les estás mostrando el camino más honesto: que la ayuda verdadera nace de una fuente que también se alimenta a sí misma.